A rosa doente

 

Ó Rosa, estás doente.
Numa noite terrível
Na uivante torrente,
Voa o verme invisível:

Encontrou o teu leito
De alegria menina:
Seu negro amor secreto
A vida te assassina.

(William Blake)

escuta-me

eu acredito e confio que posso manter minha palavra. caso eu consiga o que eu quero, irei, por um ano, não comer aquilo que amo, farei aquilo que me dá preguiça e seguirei aquilo que me traz dúvidas. amém.

Este post não é um começo

muito menos um fim.

Ela diz coisas que não sabe. E sabe de algo, mas não diz. Seus textos são jorradas de apenas palavras. E suas palavras são alma e contexto.  Ela ama gostar de alguém. E não gosta de amar todo mundo. Ela diz não saber mentir. E mente sobre isso. Ela pode ou não ser eu. Tanto faz.

clarice disse:

“Melhor não matar meus defeitos. Nunca se sabe qual deles sustenta o edifício”.